这几天，沈时安始终不在状态。
白天在学校，坐在教室最里排，穿着干净的校服，课本翻开在桌上。
可无论老师讲什幺、同学说什幺，他的眼神都没有焦点，像是一截插错线路的电线，没有一丝电流。
谁也看不出他在想什幺。
他连笔都不怎幺动，只是在课间走廊上靠着栏杆发呆，或低头盯着掌心某一处空白。
晚上回家，他也不像之前那样一回家就进书房处理交易，只是漫无目的地待在花园，一坐就坐到深夜。
这晚风不大，也没雨，花园后侧的摇椅轻轻晃着。
沈时安一手搭在椅背上，另一手夹着烟，半截白灰落了又续。
他抽得很慢，一口接一口，没有节奏，只是在机械地反复一个动作。
脚边烟盒空了一只，他也没动手再去拿。
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