又过了一天。
傍晚，天阴得厉害，电视开着却没声音，窗外的风吹得窗帘轻轻鼓动。
沈时安坐在沙发上，手边的书摊着没翻，茶几上冷掉的红茶未动。
电话响了。
是客厅角落的电话，那种还带着转盘音的老式座机，铃声一下一下敲在人心上。
他起身，走过去接起。没出声，只轻轻嗯了一下。
“是我。”
沈纪雯的声音从电话那头传来，语调像往常一样清朗，像是在阳光底下打电话。
“你还活着吧？”她调侃，“我以为你已经被伦敦那边的美食杀死了。”
沈时安靠在窗边，手搭着电话线，轻声道：“还没死。”
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