坐长桌台无烟席的那三个应该是高专的孩子。
哪怕改了鲜艳的连衫兜帽，乌漆墨黑死气沉沉的厚料子、雷打不动的钉一颗大纽扣、完整覆盖保护重要内脏的制式上衣，几年过去、几代人自由发挥，校服还是换汤不换药的老样子，咒术师还是朝生暮死的送命活计。
是个温暖舒服的好天气。没酷暑当头热的人汗流浃背，没天寒地冻冷的人哆哆嗦嗦，午后隔着沿街玻璃无形投射进室内，在桌面排椅边弯折，映出一点尘埃飘动的路径。
被笼罩在柔和暖阳下的三个年轻人里，谁会死，什幺时候死，又是怎样的惨死。
或者都会死？
又或者三人里存在聪明的幸运儿。读了三年高专九死一生成功熬到四年，大彻大悟两手一挥去你妈的老子不干了？
多数目指咒术师的十五六岁孩子没这幺幸运。
据说至少有一半人会死在第二年。他们往往不擅长不够强也不适合战斗，他们往往是沉默不幸资质平平的大多数。那些无意义的牺牲，骸骨堆叠，垒出了所谓当代世界的基底。
愿日光普照。
挑了几块点心端过去。蹲下托腮肘支在桌面，你说算店里请你们的。
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